El sentimiento más primitivo y errático.

—Se ha terminado el chocolate —El cuerpo de dios enfermo que hay a su lado se eleva, como una pluma y una roca, todo a la vez— ¡Y el ron! 

Y ríe con malicia, él odia levantarse de la cama los sábados por la mañana. 

Su mirada es excitante, es el vino de la copa, chispeante y oscuro. Como sangre caliente deslizándose por la garganta. 

-El vicio no es bueno, querida—Vuelve con ambas cosas.— No si no hablamos de mí. 

Cabrón. 

Oyen un quejido y miran al lado de la cama, en el suelo. Una maraña de cuerpos comienzan a desperezarse y desenrollarse. Están cubiertos de los vicios de la pasada noche. Hay mentira; y odio y rabia. Hay sudor y alcohol. Hay saliva de las lenguas de todos ellos; lágrimas y sangre. 

Mina abre la botella de ron y mordisquea el chocolate. Han protagonizado una orgía de corazones sedientos de latidos, del tic-tac del reloj. Son cuerpos inmortales, jaulas de nieve; ceniza y sal. 

Dio observa a la mortal que yace en su cama, ella guarda una llama en su vientre; un fuego eterno y ancestral que le cobija por las noches y le abrasa el corazón. Ahí yacen los barcos de todos sus naufragios. Ella cobija su ego y él la lleva al éxtasis y la convierte en adicta a unas caricias prohibidas, es un acuerdo tácito; locura a cambio de algo que rompa su monotonía, algo que sostenga su eternidad. 

Cuando suena la música sus cuerpos se convierten en un ritual tan antiguo como el tiempo, dos espíritus libres. Cada uno con sus espinas, sus fantasmas. Que se elevan y claman a los Dioses la guerra; que claman la muerte, la locura, y claman la sangre caliente; el vino dulce en la copa de sus caderas. El fuego en el fondo de los ojos. 

Cuando se cruzan sus miradas la noche y el día quedan reducidos a la nada y los Dioses escuchan. El cuervo alza el vuelo, carroñero de sueños y esperanzas muertas. La rosa se marchita, el color de los ojos de él se vierte en el cuello de ella y corroe una piel virgen, casi virgen. Casi corrompida. Casi humana. Casi. 

Porque cuando él abre sus brazos, ella olvida quién y cómo, dónde y por qué, y se deja hacer el amor y el vicio, el amor y el odio. El amor y la rabia. El amor, al fin y al cabo. El sentimiento más primitivo y errático. 

Son como perros apaleados, son fieras; salvajes, indomables, sedientas y hambrientas. Furtivas, enfurecidas. Son instinto y piel, piel humana y animal. 

Los cuerpos que se mueven a cámara lenta por la habitación no son más que relleno, la guerra se libra en la unión de dos personas, en la inmortalidad de él y la mordacidad de ella. La guerra comienza allí y también acaba, sin ganadores ni excusas. Sin acuerdos de paz —sino con la promesa de más batallas—, porque ambos son vencidos y vencedores, y ambos están cubiertos de vino. 

Dejo caer por aquí mi participación en la antología Partenón organizada por While .