Nuestro mayor terror.

El miedo es el temblor en tus extremidades superiores. El sexo en tu cadera, en la unión entre nuestros cuerpos. La jodida e interminable pendiente de tus piernas, el infierno alojado entre tus muslos. Es el color rojo. Y muerto. Aunque el cuervo pinte sus plumas del blanco más virgen, no borrará la perversión de su alma, no hará el trago más ligero. El tiempo no se para y espera, la juventud no es eterna, el verano lo es todavía menos. 

Sigues deseando que llueva de puertas hacia dentro, sigue lloviendo sobre los adoquines de la plaza donde jugábamos de niños, se hiela el suelo de la cocina donde lloras, arden las sábanas donde somos cómplices de asesinar nuestro pasado, nuestro presente y nuestro futuro. Nos atenazan las emociones aquí, donde nadie las ve. El ave carroñera alza el vuelo, furiosa, tras haber devorado los restos del cadáver, impávido. Y quedan allí despojos de una vida que ya no siente. Pero es mentira, porque somos capaces de calcinar nuestras lágrimas, nuestras sonrisas, y entonces los huesos pueden contar historias. Al igual que las páginas amarillentas de un libro; con tinta indeleble, que no entiende del paso del tiempo. 

Somos el agua del riachuelo que baja fresca por la ladera de la montaña. Pero también somos nuestro mayor terror. Soy el cuervo. El blanco. Y el rojo. Y el cadáver. Lo efímero del sexo, del orgasmo de él, y de ella. 
Lo eterno de las lágrimas que vierten cada noche al otro lado de la línea telefónica.  

(rescatado del fondo del cajón)