De tu ausencia que es la página en blanco.

Estoy pensando en los posos de café que residen al final de tus pupilas, en la manera que tienen tus manos de hacer que me sienta como un mar cálido, apacible, azul.

De mi aliento convirtiéndose en arena blanca, virgen, inundando tu boca, cubriendo tu piel. De tu presencia sacudiendo mi centro y mi interior, mis latidos. El temblor de las manos al intentar escribir esto que siento; esta maraña de rabia y resentimiento, de disgusto con el mundo y conmigo misma.

De tu ausencia que es la página en blanco y el perfume tóxico de esta habitación. 

De esto que no soy, de esa que ya no está. De todo lo que no sé. De hoy, de ahora. Del rechistar de la hojarasca bajo tus pies.