Mejor seguir bailando.

He puesto la radio y bailo en las paredes, como la luz matutina que se cuela por los huecos de la persiana. Bailo. No dejo de hacerlo porque el mundo gira, y yo con él. Bailo, porque mientras mis pies se mueven, mientras mis brazos vuelan sin alas, la bilis nunca llega a mi garganta. 

Así que mantengo el sabor ácido del vómito a raya, y al dolor de cabeza que le jodan. Le he pedido a  A. que no me olvide. Todos lo hacemos, olvidarnos de algo, digo. De alguien. Qué mal. También le he dicho que quiero alcohol, que así, a la estupidez la llamo borrachera, no sé, me gustan las excusas. 

Excusas, como las que D. me daba todo el rato. Como las que me doy yo a cada media hora; no sientas, que eso desgasta. No abraces, que pica. No sueñes, que es de pavos. Y así con la vida. 

He leído en alguna parte una noticia horrible y un dato que me han puesto de mala uva. Ya sabéis cómo es esa movida; te hierve la sangre y te escuecen los ojos, quieres matar a alguien o romperlo todo, o ambas. Y al final nada, que llaman al timbre, y es el cartero. Hay que ver lo ridículo que es seguir cabreado después de un acto tan cotidiano como atender el telefonillo. 

No le he dicho a A. que quiero mandar todo a la mierda, eso nadie lo entiende. Qué inmadura, dicen. Mira, pues sí, llamemos inmadurez a eso de «me tenéis hasta el moño pero no me queda otra que aguantaros», y todos contentos, ¿no? 

Mejor seguir bailando. 

A, tú no me olvides, que ya lo hago yo.